Я стою в клетке.

Вокруг меня тупые, слюнявые, оскаленные морды. Кто они — я не знаю. Но у них есть ключи. Ключи от клетки. Если бы у меня были ключи — я бы вышел отсюда. Они держат их — в один миг прячут от моего взгляда, а в следующий как будто бы предлагают мне дотронуться до гремящей связки. Но я не буду этого делать, я знаю, что одно прикосновение к этим дребезжащим железкам превратит меня в такого же, как они.

А я хочу остаться человеком. И я стою здесь, в углу холодной, грязной клетки, смотрю с отвращением на хранителей ключей.

И боюсь. И хочу протянуть руку. И буду стоять так вечно. И никогда не смогу решиться на какой-либо определенный шаг.

22 марта 2005 года